Три паренька по переулку,
Играя будто бы в футбол,
Туда сюда гоняли булку
И забивали ею гол.
Шёл мимо незнакомый дядя,
Остановился и вздохнул,
И, на ребят почти не глядя,
К той булке руку протянул.
Потом, насупившись сердито,
Он долго пыль с неё сдувал
И вдруг спокойно и открыто
При всех её поцеловал.
— Вы кто такой? — спросили дети,
Забыв на время про футбол.
— Я — пекарь! — человек ответил
И с булкой медленно ушёл.
И это слово пахло хлебом
Й той особой теплотой,
Которой налиты под небом
Моря пшеницы золотой.